CONSERVAR LA CABEZA PLATEADA

Lunes 04/06/18

Al alba, tanto en invierno como en verano, salgo con mi taza de café al pequeño jardín delantero de la casa. 

Apoyo los codos en la cancela de hierro pintada de blanco, sujetando la taza con las dos manos, dejando que el aroma del café y su sabor vaya despejando poco a poco mis sentidos.

Voy mirando ese entorno familiar tan conocido, pero tan distinto cada mañana.

Veo el mar, siempre acompañado en época invernal de esa inconfundible maravilla, inundada de colores rojizos que acompañan a la salida del sol.

En verano, veo el mar, pero aunque sea “la misma hora” ya el sol ha abandonado su despertar rojizo sin dejarme por tanto que lo vea. 

A cambio me obsequia con el canto de los mirlos. 

Un canto sin estridencias, casi sin ritmo. 

Lo percibo más bien como un susurro, como un murmullo. 

Parece que hablan entre ellos y a mí me encanta creer saber, lo que se dicen.

Veo el grupo de pinos y me gusta estar tan cerca del Mediterráneo.

Justo delate, enfrente de casa, están las palmeras. 

Las hemos visto crecer. 

Están preciosas, altísimas. 

Me recuerdan a mi Alicante y quieras que no, me reconfortan. 

Mirándolas comprendo y comparto los versos de mi paisano Miguel Hernández: “alto soy de mirar a las palmeras”… y es que no puede ser de otra manera…

Y por fin llego al olivo que está en la casa de la esquina.

Desde que lo plantaron era “un señor olivo”, grande, recio, majestuoso.  

Durante más de 20 años, al mirarlo, me he dejado impregnar de ese color grisáceo, plateado de sus hojas. 

Ese color, sin color que tienen los olivos sustentados por un tronco retorcido, severo, potente.

Hará unos dos años que lo podaron totalmente.

Cada mañana, le lloraba sus hojas.

Cada mañana esperaba el milagro.

Cada mañana lo he ido mirando y mirando preocupada por su destino.

Una mañana le empezaron a salir hojas verdes, muy verdes, muy brillantes.

Mañana tras mañana iba creciendo hasta conseguir ser tan frondoso como antes.

El que no lo conozca, el que lo vea hoy, creerá que es un olivo “joven”, pero es mentira. Yo sé que es mentira. Él sabe que es mentira.

Él y yo estamos esperando que una mañana sus hojas recobren la plata perdida que solo se consigue con el paso de los años y que producen un respeto imponente.

Mañana, más.